entre la neige et le vent,
je me dirige vers toi.
Pour ton départ.
Départ.
Départ.
Départ.
Ce mot roule dans ma tête,
comme du vomi dans le fond de ma gorge.
C'est acide,
désagréable.
Je ne suis pas prête.
Je ne veux pas te dire aurevoir.
Je me sens comme une enfant.
Je gare la voiture.
Le béton austère me crit de faire demi-tour,
mais mon coeur veut que j'avance.
Je déteste l'aéroport,
comme certains détestent les hôpitaux.
J'avance vers cette foutu porte B.
Je la déteste.
Autant que le beurre de cacahuètes.
Je ne peux cesser de t'enlacer.
Je ne peux te laisser partir.
Je ne peux me résoudre...
Dans l'émoi de ton départ,
je ne peux retenir mes larmes.
Je finis par te lâcher.
J'accèlère le pas.
Je ne me retourne pas.
Il ne faut pas.
Mais je sais,
au fond de moi-même,
que c'est pour le mieux.
Et toi,
tu me laisse,
l'esprit tranquille,
paisible de me savoir entre de bonnes mains...
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