Les sourires qui apparaissent d'eux-mêmes.
Les rires qui montent trop facilement.
Les joues rouges.
La tachycardie au coeur.
C'est symptomatique.
Moi aussi je veux être malade.
Qu'est-ce que tu veux?
De toute façon, je viens en série,
comme François.
La prude.
L'intello.
L'artiste.
La drôle.
La folle.
L'imaginative.
La sensuelle.
La sensuelle.
La peureuse.
L'altruiste.
L'amoureuse.
La minutieuse.
La maladroite.
La sérieuse.
L'intrigante.
La mère.
La mère.
L'écrivaine.
La petite fille.
L'animal.
L'imparfaite.
La nostalgique.
La téméraire.
La candide.
La nulle.
La mystérieuse.
La bordélique.
La joyeuse.
L'envieuse.
Je suis tout ça...et sûrement (série) plus.
Avec toi, je voudrais...
Pique-niquer, faire la sieste au bord d'une rivière, manger des pêches, des crevettes, des croissants, du riz gluant, nager, danser, m'acheter des chaussures, de la lingerie, du parfum, lire le journal, lécher les vitrines, prendre le métro, surveiller l'heure, te pousser quand tu prends toute la place, étendre le linge, aller à l'Opéra, à Bayreuth, à Vienne, aux courses, au supermarché, faire des barbecues, râler parce que tu as oublié le charbon, me laver les dents en même temps que toi, t'acheter des caleçons, tondre la pelouse, lire le journal par-dessus ton épaule, visiter les caves de la Loire, et celles de la Hunter Valley, faire l'idiote, jacasser, te présenter mes amis, cueillir des mûres, cuisiner, aller au Vietnam, porter un sari, jardiner, te réveiller encore parce que tu ronfles, aller au zoo, aux puces, à Paris, à Londres, à Melrose, à Picadilly, te chanter des chansons, te demander de me couper les ongles, acheter de la vaisselle, des bêtises, des choses qui ne servent à rien, manger des glaces, regarder les gens, te battre aux échecs, écouter du jazz, du reggae, danser le mambo et le cha-cha-cha, m'ennuyer, faire des caprices, bouder, rire, t'entortiller autour de mon petit doigt, chercher une maison avec vue sur les vaches, te tenir par la barbichette, avoir des enfants, te couper les cheveux, t'appeler encore, te dire des mots crus, apprendre à tricoter, te tricoter une écharpe, défaire cette horreur, recueillir des chats, des chiens, des éléphants, boire des margaritas à l'ombre, chanter sous la pluie, fuir les touristes, m'enivrer, t'écouter, te donner la main, m'arrêter de courir, te demander si tu m'aimes toujours, te raconter mon enfance, faire des mouillettes, t'aimer à la folie...
Et peut-être arrêter de penser que la vie est un roman d'amour ou une télé-série nulle...
La vie est un roman d'amour aux pages blanches
RépondreSupprimerqu'on écrit soi-même.
Un roman d'amour invendu,
qui au fond,
n'interesse qu'une personne.
Deux, si on est chanceux.
Au fur et à mesure que les pages se remplissent,
les coeurs se gonflent!
Le temps file!
Chaque minute sans aimé rends la prochaine plus dure,
plus froide,
plus bleh.
La vrai tragédie dans tout ça,
c'est un roman qui finit avant.
Le héro qui abandonne,
ou pire, qui n'y croit plus.
Et pourtant...
Ce qu'il y à de merveilleux dans un roman,
c'est que chaque page recelle le mystère de la prochaine,
et que les revirement de situation sont choses communes.
Haha
et au fond,
il reste tant de pages avant la quatrième de couverture...
Non?
Je suppose que tu as raison.
RépondreSupprimerLa vérité… c’est que je n’en sais rien.
Je suis la personne qui est encore en train de choisir la page couverture.
Celle qui croit qu’un livre se choisit avec du temps…
Celle qui quand elle est à la dernière page d’un livre, le ferme pendant quelques jours afin de prolonger le plaisir…
et peut-être aussi un peu pour me préserver de la tristesse d’avoir à dire adieu aux personnages.
Celle qui sait le bonheur tout prêt.
…
Alors je suppose que j’y crois encore.
Je crois que les pages de mon roman viendront s’attacher…un jour.
Que les minutes ne seront plus froides, plus bleh…
Les minutes sont surtout longues.
J’ai envie que ce soit long…mais à deux.
Je veux partager mes minutes, être égoïste ce n’est pas mon fort.
Y a-t-il des gens qui ont vraiment envie d’être égoïste?